他开始弹奏第一个乐章，你在他停下之后开始重复。一遍又一遍。
不一样，你想，不一样，在你的手下，那只是一首普通而又简单的乐曲，你甚至连刚才感受到的一丝一毫都没有触碰到。你将手指重重地压在琴键上，钢琴发出了一声悠长的哀鸣。
你从未遇到过这样的挫折，在此之前，从未有你不能做到的事，不能拥有的东西。怒火、困惑、暴nVe，这些情绪混杂着，你按压在琴键上的指尖有些发白。
“玛丽安娜小姐？”他担忧地发问，你的脸sE应该极其难看。
“你弹奏的时候，在想什么？”你压抑住即将爆发的情绪，问道。
他轻轻将你的手指抬离琴键，你这时才感受到指尖的疼痛，他将你的手指包裹在掌心，那温热缓解了你的疼痛，那肆nVe的怒火竟缓慢地平息。
“我想到了无数和我一样的人，”他望着你的眼睛，轻声说，“街头贩叫卖的小贩，远游的商人和船队，耕种的农民，老人与孩子，父亲与母亲…”
“春天郊外的野草，护城河解冻后潺潺的流水，追逐着风筝奔跑的孩童…”
他诉说着，这些事物离你是多么的遥远，你根据书籍中的字句拼凑出他们的图景，但那是冰冷的，Si亡的，凝固的。而他的，他的记忆，是鲜活的。
那是你们的不同，那也是为什么，你可能永远弹奏不出他那样的乐章。
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